MEMOIRES

Elle, vaporeuse dans la pièce, large, sûre d’elle, sur existante : et l’auteur en présence…
Moi, boire, fumer ses vapeurs, sourire, écrire. Nous sommes dans un monde moderne, on se prend la tête à cause d’une connexion wifi qui ne se fait pas, c’est bruyant, ils fêtent un mariage dehors, par-dessus je mets mon son : fort : Mozart gueulard et il dissone, ça me plait, elle aussi. Je sens la musique et l’agitation humaine, la mienne, le sang qui bouillonne sous toutes les veines de la création. Nous sommes seuls chacun face à face, dos-à-dos, ensemble parfois. Certains sous le même toit sous la même chair : en prolongement : un dans l’acte d’amour… Puis mort sous terre ou envolé en air. Elle, je ne sais pas, on ne sait pas, nous les vivants. Aucun mort ne nous dit rien mais tous nous parlent : encore l’endroit de la folie des hommes à l’envers.


© MCT