MEMOIRES

Pleine la lune, pleine.
Après deux jours de pluie de morts, après la fête des larmes, le ciel est bleu...
L’auteur, le livre, la lune et moi : les morts et les vivants.
L’homme qu’il est a été. A présent que j’écris, il est mort, mais il est au présent, entre mes lignes.
C’est compliqué la littérature : le temps est renversé : tout est trouble au fond des mots : comme l’océan en profondeur.
La noyade est toujours possible.


© MCT