Comment ça fait, la douleur ?
La tienne, la mienne…
Ton corps, mon corps : tous deux baignés du sang, des larmes, de toute cette lave intérieure qui se durcit à l’air, qui sèche et devient poussière de chaire…
Une sorte d’épreuve photographiée.

Comment ça fait le bonheur ?
Le tien, le mien...
Quel nom pourrions-nous lui inventer…
C’est au présent et à l’infini ?
C’est à vivre instantanément, comme une photo ?


© Jack Jacques

Dans le ventre de ma montagne, je suis rouge, bouillante, en vie.
Volcan qui sommeille.
Eau qui dort.
Souffle qui grandit à l’intérieur.
Dans ce cratère, une lave en ébullition peut remonter, passer par ma cheminée et jaillir à l’extérieur.
C’est un principe, une œuvre infinie, absolue.



© Jack Jacques

Tu habites ma montagne de chair.
Entends mon souffle dévaler ses pentes, ses recoins, au fond, au cœur, il va rebondir et puis rejaillir.
Je laisse faire.


© Jack Jacques

La vie qui entoure la tienne, à côté de toi
Celle qui te fabrique
Elle te dessine jour après jour


© Jack Jacques

Tu entends le souffle qui descend le long du canal ?
Il descend, il remonte c’est infini.
Je sais qu’il ne meurt pas.
Le souffle ne meurt pas.
Tu verras, c’est juste ce corps de chair qui s’effile un jour, il devient lambeau, poussière, mais l’autre…
Le corps autour du corps, il est comme le souffle…
Le corps dedans le corps aussi. 
Tu sens la vie qui est au fond ?
L’autre, celle qui est ailleurs, immense…


© Jack Jacques