Ophélie - J’ai déchiré les livres.

Lui - Tu connais ta tâche ? Tu l’as accompli ?

Ophélie - Pas brûler, déchiré.

Lui - T’as pas autre  chose à faire ou des questions à te poser ?

Ophélie -  Aux déchirures, j’ai relu.
Tout était beaucoup plus clair. Bien mieux écrit.
Tu déchires pas les livres pour les lires ?

Lui - Heu...

Ophélie - Je fais tout de moi-même.
Même les livres des autres.
Surtout ceux des prophètes.
Eux, ce sont les plus drôles.
Les plus simples aussi.
Je parviens à les déchiffrer dans toutes les langues. 
Même les futures et toutes celles qui n’ont peut-être pas existé.

Lui - Tu me prends pour une réalité ?
Je ne suis pas nette ?
Tu louches ?
Tu as besoin de lunettes ?
De vacances ?

Ophélie -  Si je ne fais pas comme ça, je ne peux pas lire...
Si je prends juste un truc en papier relié, je m’emmerde devant la signature et son auteur.

Lui - Tu te poses des questions ?
Tu dors en marchant ?
Tu dors en vivant ?

Ophélie -  Je n’ai aucun respect pour aucun auteur.

Lui - Tu es inéxistentialiste ?
Tu ne sais pas ce que ça veut dire ?
Tu veux que je me taise ?


© Jack Jacques