Faire la guerre à l’envers.
Se soumettre au vivant.
Préparer continuellement la terre pour semer la récolte à venir.
La laisser jouir de ses moissons.
Je fais place nette.
Un arbre mort ne donne pas de fruits.
Je veux la vie.
J’aime ses fruits.
Terre en jachère je suis, en attente d’une saison…
C’est ainsi que je suis faite.
De saisons recommencées.

La voix remonte le long des histoires parcourues…
Elle souffle sur une fleur éteinte et sèche…
Elle souffle sur toutes les branches des amours mortes…
Les bouquets au sol se brisent…
Elle pleure la voix. Sans se plaindre.
Elle pleure sur le constat des choses.


© Jack Jacques