Il n’est question que des choses du sensible, du fragile, de l’air, des vapeurs subtiles, des goûts affamés de nos sens.
Des sens que l’on se prend  comme des flèches dans la gueule et jusqu’au cœur.
De face.
La révolte des sens.
Comme si c’était eux finalement, nos ennuis.
Combien de temps faudra-t-il encore pour cesser d’halluciner ?
D’où ça nous vient tout ça de nos comportements ?
La folie a raison d’être folle, la pauvre.
Tous nos sens sont comme des flèches que l’on dirige ou qu’on se prend à l’infini que l’on dirige et que l’on prend c’est selon que l’on se prend de face, la folie…


© Gérard Laurent