Verte, brillante, dessous le ciel la peinture.
Une écaille, le vent : voilà le givre.
Petite à peine
Des gens debout par terre courent s’abriter.
Colette regarde : ça : me voit écouter : ça, on se croise en parallèle sous la grêle : on se rit de tout ça… Elle en haut de la république, moi à ses pieds.
Paris, samedi, mars, giboulée comme tribale sous la verte peinture, bronzant sous la flotte, samedi Colette morte mais-là Place de l’arrêt public, ça me dit : samedi tout à l’heure : placées verticalement :
: statue : elle et moi...